El último rey de Escocia

Mamá, Papá (y mejor en este orden porque quien conoce los hábitos y la idiosincrasia de nuestra familia identificaría el sistema de roles y encomiendas con las pautas de un régimen puramente matriarcal), no quepo en mí, he abandonado por primera vez la península para recalar en la ínsula británica, en concreto en uno de los países de la pérfida Albión, la inefable Escocia. Todo aquí es extraño, los hombres llevan faldas a cuadros que llaman kilts, tocan un instrumento de viento fabricado con tripa de yo que sé que animal y juegan a un deporte en el que los quince tipos más brutos de cada pueblo chocan entre sí con intención de depositar una pelota elíptica al otro lado de un campo de hierba, muy raro, además, y por encima de todo, estos tipos beben mucho, que si cerveza, que si Whisky de malta, que si cualquier cosa que pueda provenir de un cereal y un alambique, gente maja, muy nobletona, con mucho honor, por lo visto se jactan de que por muchas vidas que les quiten no perderán su libertad, en fin, ellos sabrán, pero yo les veo algo dependientes, del alcohol al menos; de lo que no tengo dudas es el por qué de que para Hume todo conocimiento humano proviniera únicamente de los sentidos, toda Escocia, sus castillos, sus campos, sus lagos, sus atardeceres, sus montes son impresiones, vívidas, palpables, y sólo desde que la abandonamos se transforman en ideas.

Como dijo Robert Burns, mamá, papá:

And surely ye'll be your pint-stowp

And surely I'll be mine

And we'll tak a cup o'kindness yet

For auld lang syne.

No olvidéis escribirme a través del blog que se me desgarra el vaso que me sirve de corazón si sigo sin saber nada de vosotros, os añoro.

Valentín